Der Sommer schiesst sein Zielfoto

Es gibt Tage, die sind präzise und zackig, wie ein Song der Who, und es gibt andere.

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„Dieser Sommer“, sag ich zur Gräfin, als wir abends im Garten sitzen und ein Geruch von Süden weht herüber, „wird in unsere Geschichte eingehen als der Sommer, in dem wir erwachsen wurden.“
„Mh..? Warum?“
„Wir waren kein einziges Mal schwimmen. Wir sind weiß wie die Fischbäuche.“
„Na und. Letzten Sommer waren wir auch weiß wie die Fischbäuche. Da waren wir auch nicht schwimmen.“
„Ist wahr? Dann waren wir letzten Sommer auch schon erwachsen!?? Du Scheiße.“

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Im August und September, wenn die Jahreszeiten sich begegnen
gibt es diese Doppelgerüche, und der Sommer schießt sein Zielfoto.

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Wir werfen Mücken in die Luft, um unsere Fledermäuse anzulocken, die spätabends mit nervösem Flügelschlag zwischen den Essigbäumen hindurch schwirren, doch die einzige Fledermaus, die sich blicken lässt, ist der Tolpatsch unter den Flughunden, Ortwin.
„Habt ihr noch ne Motte da? Ich bin so blöde. Ich krieg nix geortet.“

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„Du bist doch auch in der Natur groß geworden“, sagt sie leicht vorwurfsvoll.
„Ja, aber mit dem Ball am Fuß.“

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Merkwürdig, doch Jimmy, Automechaniker, ein Frickler vor dem Herrn, hat so eine Art, seine Nachbarn zu grüßen, „Na, wie geht es dir heute?“, dass es nicht im geringsten wie eine Floskel klingt.

Mir ist schon zwei Mal passiert, dass ich ihm darauf eine ehrliche Antwort gegeben hab, ob ich wollte oder nicht.

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„Pizza ist Männerbrot.“
- Die Gräfin -

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Wenn man in geselliger Runde zusammen sitzt und zu laut nichts sagt, das ist auch schlecht.
Das fällt auf.

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„Schade, dass man im Sitzen nicht gehen kann“, flachst Budde Seilheimer, „ich wäre nur unterwegs.“

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Vermutlich ist das gar nicht witzig, aber ich hab in meinem Leben schon so viel Schokolade, Plätzchen und anderen Süßkram gefuttert, die Gräfin vermutet schon, in mir reife eine riesige Piemontkirsche heran, irgendwo in meinem Körper.
„Hast du partiell schon zugenommen..? Achte mal drauf.“

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