„Wenn jemand stirbt, betrauert man auch den eigenen Tod, der dich eines Tages holen wird, und den du nicht betrauern kannst.“
(Die Gräfin)
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Das Schlimme ist, wenn man schon im Leben stirbt. Wie ein kahler Baum. Da ist man tot und steht immer noch da rum.
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Auch wenn in den vergangenen Tagen so ziemlich jeder Mensch auf diesem Planeten zu Wort gekommen ist, kaum jemand weint wirklich um Michael Jackson.
Man sieht Menschen mit Tränensäcken, Schnurrbärten und Partygelächter.
„Ist jemand gestorben?“
„Oh ja. Der traurige König.“
Man sah zuletzt nicht nur Nadel und Faden in einem korrigierten Gesicht, man sah gleich die ganze Schere.
Was bleibt: Der Basslauf von Billie Jean, die Kiekser, die Erinnerung an den Sommer 1982. Es war das letzte Mal, dass ich den Tanzflur stürmte, wenn ein Song einsetzte. Wir alle waren jung, wir trugen weiße Hemden, wir waren braungebrannt und besoffen.
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Einsamkeit ist ein strenges Geschäft: Pina Bausch ist tot.
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