Ein guter Bekannter hat mal gefragt, ob eigentlich Wege existieren, die der Hund und ich noch nicht gegangen sind, in unserer unmittelbaren Umgebung. Und ich hab geantwortet, ohne große Bedenkzeit: schwierig. Also schwierig zu finden.
Wir haben eine Handvoll Stammplätze, die wir ansteuern, der Hund und ich, darunter die Steinchenwiese im kleinen Industriegebiet am Gleisdreieck. Die Steinchenwiese, ein Brachgelände zwischen zwei aluminiumverarbeitenden Firmen und halb so groß wie ein Fußballfeld, übersichtlich bepflanzt mit Buschwerk und Weidenkätzchen, perfekt für Hund und Herrchen, die gern Steinchenwerfen spielen.
Natürlich werfen wir auch Stöckchen, doch Stöckchenwerfen findet im Wald am Zedernweg statt, wo Frau Moll, sobald sie ein Stöckchen gefunden und zurückgebracht hat, sich niederlässt, das Stück Holz zwischen den Vorderpfoten eingeklemmt wie ein Eishörnchen, nur dass sie das Eis nicht schleckt, sondern in Stücke reisst und beisst, in tausend Einzelteile zerlegt, zerrupft, zerkaut. Das bringts irgendwie nicht, auf Dauer.
Steinchenwerfen geht anders, und ist besser. Kaum angekommen auf der Steinchenwiese im kleinen Industriegebiet am Gleisdreieck, suche ich mir aus dem Bauschutt ein Steinchen heraus, nicht zu groß und nicht zu klein, schliesslich besteht immer die Gefahr, dass der Hund den Stein verschluckt, dann haben wir den Salat. Die Operation. Die Wundverbände, die Tränen, die Rechnungen, die Selbstvorwürfe. Hättest du doch nicht!
Und ich tue es doch: Ich versorge zunächst das Steinchen großzügig mit meinem Speichel, speichle es richtig ein zur besseren Identifikation, und das ist der Moment, wo der Hund, gespannt bis ins Nackenhaar, durchdreht vor Vorfreude. Wo sein Gebell die gesamte Tiefe des Gleisdreiecks auslotet, ein Gelände, auf dem früher ein Chemiewerk stand.
Ich hole aus und pfeffere das eingespeichelte Steinchen im hohen Bogen über Sträucher und Büsche hinweg, und Frau Moll spurtet los. Sie rast mit einer Hingabe übers Gras, als gäbe es nichts schöneres im Leben, als sich selbst zu überholen, ein von hysterischem Kläffen untermalter Massenstart auf vier Beinen, und der Schwanz schlägt wild hinterher wie eine Machete.
Da der Hund während des Laufens den Stein nicht in der Luft verfolgen kann, ist er auf das Geräusch angewiesen, dass der Stein macht, wenn er zu Boden geht. Wenn er im Gras landet, im Wurzelwerk, wo auch immer. Dann nimmt Frau Moll ihre Arbeit auf. Den Schnüffeljob. Sie findet beinah jeden Stein wieder, auch wenn es ein paar Minuten dauern kann, bis sie meinen Speichel herausgelesen und am Boden lokalisiert hat.
Für den Fall, dass es mal nicht klappt, habe ich stets ein Ersatzsteinchen in der Tasche, das ich im Notfall irgendwo platziere. Das kann man liebevoll nennen, oder einfach nur Erfahrung. Denn ein erfolgreicher Hund ist ein ausgeglichener Hund, und ein ausgeglichener Hund sorgt auch zuhause für gute Stimmung. Jedes Mal, wenn er ein Steinchen apportiert, lobe ich den Hund, dass er Beute gemacht hat, Beute, die er sogar noch beim Herrchen abliefert, ganz gegen seine Natur. Ich füttere den Hund mit Lob wie einen Spielautomat in Las Vegas mit Coins.
“Hunde sind wie Männer”, das hab ich von der Gräfin gelernt, “die tun auch nur etwas, wenn dabei eine Belohnung für sie rausspringt.”
(“Dummerweise sind nicht alle Männer so super sozialisierte Rüden wie Martin Rütter. Den muss man nicht dauernd loben, der hat das auch so drin.”)
Frau Moll kann von der Steinchenwiese nicht genug bekommen. Schon auf dem Hinweg, wenn ich die Richtung zum Gleisdreieck einschlage, läuft sie zwanzig Meter voraus, sie kann es kaum erwarten. Selbst der Rückweg, bei normalen Spaziergängen der absolute Tiefpunkt, ist nach einer dreiviertel Stunde Steinchenwiese kein Grund den Kopf hängen zu lassen. Das ganze hochkonzentrierte Speichel wittern und Lunte riechen macht so k.o., dass der Hund, kaum daheim, eine Schüssel Wasser leersäuft und sich in die Ecke haut, ein verdientes altes Trüffelschwein, das sich schon auf morgen freut.
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