Die Sache mit den Glühwürmchen

Nein, sie mag keine deutsche Fernsehkrimis. Sie verachtet Tatort und Polizeiruf. Miserable Dialoge, kaum Action, schlechte Schauspieler. („Woran erkennt man einen deuschen Schauspieler? Daran, dass er schauspielt.“) Und die Handlung? Spielt sich nur noch im Mund ab. Es wird gequasselt, gequasselt, gequasselt.

„Gestern hab ich zufällig einen alten Schimanski gesehen, Blutsbrüder. Der war tausend Mal wärmer und menschlicher als die ganzen neurotischen Ermittler heutzutage. Spannender sowieso. Schimanski war sich auch nicht zu schade, einen schmierigen Verdächtigen am Schlaffittchen zu packen und ihn ranzunehmen bis der sich vor Angst in die Hosen gemacht hat. Das sieht man heutzutage nur noch in den Nachrichten.”


„Sag mal, ist nichts anderes drin?“ stöhnt sie und zappt durch die Programme. Ich nehm die TV-Zeitschrift vom Tisch und lese ihr den Titel eines Hochsee-Thrillers vor, der gerade anläuft.

„Open Water, USA, 2003. Effektiver Low-Budget-Überraschungshit.“

„Nee, den kenn ich“, winkt sie ab. „Da hängen irgendwelche Penner die halbe Zeit im Wasser und schreien rum, weil dicke Fische angeschwommen kommen. Ich mein, die sind im Wasser! Hallooo!! Wo sollen Fische denn sonst hin??“


Die TV-Ansagerin kündigt den Spätfilm an, eine französisch-italienische Co-Produktion, einen Sixties-Klassiker, sinnlos im Plural. Sinnlos im Plural..? Wie, sinnlos im Plural? Was redet die Ansagerin fürn Scheiß? Oder ist das eine verdammte Literaturverfilmung? Erst als ich in der TV Today nachschlage, begreife ich: ich hab mich verhört. Der Schinken ist mit Lino Ventura.


Zehn Minuten später.

„Schnell! Komm mal!“ ruft die Gräfin aus der Wohnküche. „Die Sterne sind vom Himmel gefallen.. mitten in unseren Garten!“

„Das wurde aber auch Zeit“, geb ich zurück. „Endlich fette Beute.“

„Nun komm schon..! Mach hin!“

Bis ich den zunehmend dicken trägen Hintern aus dem Bett bewege und endlich in der Küche ankomme, ist sie schon einer neuen Theorie auf der Spur. Na, jedenfalls, das mit den Sternen ist perdu.

„Ich glaube, da unten sind Glühwürmchen zugange. Oder nicht? Guck mal! Meinst du, das sind Glühwürmchen..??“ Sie zerrt an meiner Schulter. „Aber wieso liegen die im Gras?! Was machen die da unten im Gras? Bumsen?“

Großartig! Welch ein Spektakel, trotz Dunkelheit und Nieselregen: Es leuchtet und flackert im ganzen Hinterhof, winzige bläulich-gleissende Lagerfeuer, entzündet von liebestollen Fluginsekten. Das glüht „wie auf einer verdammten Festwiese!“

Wir stehen ergriffen am Fenster, zwei Rentner, die um Mitternacht noch wach sind, weil sie zufällig zur gleichen Zeit aufs Töpfchen müssen. Das macht mich skeptisch. Wir hatten zwar schon mal Glühwürmchen im Garten, die zu Dutzenden durch die Nacht sausten, eine grünlich blinkende Halluzination von zuviel Glutamat..

„.. aber im Oktober..? Glühwürmchen? Und bei dem Wetter? Geht das zusammen?“

„Ach was, ist denen doch schnuppe, wenn die ein bisschen nass werden.. Wenn die einmal glühen, glühen die. Dann wird gebumst, Freunde!“

Sie schlüpft in ihre Ballerinas und flappt die Treppe runter in den Hof. Flapp-flapp-flapp.

Ich bleib solang oben am Küchenfenster und versuche zu erkennen, was sie da unten im Garten treibt. Leuchtkäfer fangen und eintüten, so wie es unsere Großväter einst mit Maikäfern getan haben? Gut möglich. Ich kenne sie als Anhängerin traditioneller Lebensführung. Sie springt auf der Wiese umher wie das Sterntalermädchen, nur dass ihr keine Sterntaler ins Hemdchen fliegen, sondern fluoreszierende Insekten.

Es dauert keine Minute, und sie ist zurück – durchgefroren, das Nachthemd nass, die Möpse vor Spitzbergen.

„Glühwürmchen, so ein Blödsinn – weißt du, was das ist? Das sind Regentropfen, die auf den Grashalmen sitzen und das Licht reflektieren aus den umstehenden Häusern..  Irgendwelche Küchenlampen, Haustürleuchten..“

Still und leise gesellt sich der Hund zu uns, genau in die Mitte. Unbeeindruckt von dem ganzen Trara und Geflacker war er auf seiner Decke geblieben, ganz gegen seine Gewohnheit. Er gähnt ausgiebig.

Es ist null Uhr fünfzehn, als ich im Bett liege und mir alles noch mal durch den Kopf gehen lasse. Die Sache mit den Glühwürmchen, funkelnde Regentropfen, das Gähnen unseres alten Hundes, der allmählich hinfällig wird, andererseits aber nicht unclever agiert.. und dass Schnürregen und ähnliche Wetter-Kapriolen so etwas wie die letzten Anarchisten sind in diesem Land.

Die einen richtig verladen.

5 Gedanken zu „Die Sache mit den Glühwürmchen

Hätte ich doch besser die Fresse gehalten

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