Putte, Ringo Starr

„Was Ringo Starr wohl gerade macht“, sag ich.

„Wieso?“

„Na, warum nicht.“

„Ja gut, Ringo Starr – aber wieso ausgerechnet Ringo Starr?“ beharrt sie.

„Na, ich könnt auch sagen, was Hin Man Tao wohl gerade macht, aber den kenn ich nicht, nie gehört von dem kleinen Kerl. Ausserdem geht da vorn ein Hush Puppie her, der sieht aus wie Ringo Starr, also, wenn Ringo Starr als Hund zur Welt gekommen wär, als Hush Puppie..“

„Verstehe. Dann ginge er jetzt daher. Ist klar. Also.. ich würde sagen, Ringo Starr frühstückt gerade in Los Angeles, dann hält er ein kleines Nickerchen und danach geht er rüber ins Studio, ein bisschen trommeln.“ Sie guckt mich an. “ Obwohl.. ist der nicht tot?“

„Wer? Ringo Starr?“

„Ja..“

„Quatsch, George Harrison ist tot.“

„Ach so, ja. Und John Lennon.“

„Ja natürlich, aber John Lennon wirst du ja wohl nicht mit Ringo Starr verwechseln, oder?“

„Natürlich nicht“, sagt sie. „Und George Harrison. Krebs, oder?“

„Mh.“

„Trotzdem – wieso Ringo Starr? Wieso nicht Paul McCartney? Der lebt doch auch noch.“

„Ach Gott, McCartney. Was der so treibt, weiss man doch.“

„Was denn?“

„Beatles hören. Yesterday.“

„Die arme Sau. Dann ist der ja praktisch auch schon tot.“

„Genau. Also – wer bleibt?“

„Der Ringo.“ Sie horcht einmal um den Erdball. „Ich glaub, jetzt ist sein Nickerchen zu Ende, er geht rüber ins Studio und sagt hallo zu seiner alten Millionentrommel.“

„Der gute alte Ringo.“

*